EUCARISTIA
A sombra da tarde nos constrange.
Há silêncio em cada esquina
nesta cidade imensa.
O vento mexe nas cortinas brancas
na janela aberta sobre a tarde fria.
Na mesa – o pão, o vinho, um livro aberto.
A toalha engomada engendra virtudes
como se ali pecado não houvesse.
No meio da tarde equivocada
um velho colhe flores esquecidas
no jardim defronte à lua,
para com elas enfeitar aquele altar.
Um homem solitário comunga,
como se ali restasse a última centelha
desta coisa inexplicável a que chamam vida.
Carlos Sepúlveda
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